Flores Rotas

Era fácil volverse a perder entre tanta falsa ternura,
era fácil olvidar lo que nos detuvo .
Pero fuimos valientes soldados que volvían a casa tras la batalla
y decidimos tirar al mar aquellos estúpidos pensamientos.
Ahora ya no pides más cariño a gritos, no todo te vale.
Esa fue tu sentencia y ese fue tu camino.
Ahora no sabemos dónde estás , ni una señal, ni una llamada.
Te imagino de vuelta a la selva.

DECLARACIÓN DE INTENCIONES

Cuando la cacharrería sinfónica de nuestras dudas
Hizo acto de presencia , nos dimos
cuenta de que
estábamos por encima de lo vulgar y
justo en medio de la mediocridad.
Es ahí cuándo decidimos acumular en
un círculo a todos los seres vivos
que nos importan y vimos que cabían en un puto julajop.
Ahora llegas en este espacio de entretiempos,
apareces diciendo que deje de ser yo
para convertirme en un autómata de brazos estériles y cabeza de alfiler.
Y empezamos a preocuparnos de nuestras actitudes
y pensamos.
Pensamos tanto que conseguimos tambalear a los
cimientos de nuestras convicciones;
nos descubrimos en el camino erróneo.

Y fuimos testigos de nuestros
amigos enemorados de su propia felicidad.
Decidimos que ya no cabía vuelta atrás, queriendo
Abrazarnos con nuestra propia imagen,
sin más miedos a plagios, infecciones u
otras amenazas in-controlables.

Los que se resisten a caer

LOS QUE SE RESISTEN A CAER...

Hoy , después de aceptar la derrota,

encendí el ordenador y me encontré con el verso de un poeta

y me enfrenté a sus sentencias.

Y me pareció un bálsamo, una cura,

me sirvió para saber que hay buenos interlocutores,

que aún quedan buenas mentes que comparter sus sentimientos.

Umm , ¡qué bueno resulta acompañar Alice de tom waits con buenas lecturas!.

Son tiempos revueltos,

dónde uno se debate entre sentencias desgradables.

Un borracho vomita en la esquina de mi casa

y, sin embargo, he vuelto a conseguir tejer una armonía vital.

Todo encaja como en un Tetris Universal ,

la distancia se vuelve a acortar y

toma sentido el acto incoherente de escuchar 19 días y 500 noches

en un antro llamado Montmaitre de esta ciudad fronteriza.

Es en este instante, cuando uno sabe que no ha errado tanto,

que todo está justificado y que no es el mal camino el que elegimos,

uno siente lo bueno que es poder disfrutar de estos privilegios.

Ahora sólo pienso en sus pasos y en sus cicunstancias,

vuelvo a recordar ciudades improbables .

Vuelvo a entender lo frágil de nuestra cordura y lo inútil de la resistencia.

Deseo más encuentros y más visitas de estos interlocuciones

mientras desaparece esta desazón...

Podríamos hablar de cómo se enfrenta cada cual

al difícil designio diario y trataría de convencerle de

que existe el fútbol, existe el acohol y que,

ante todo,existe el hash

para poder combartir la im-postura de la no-aceptación.

Pero eso son minucias,

sólo quiero perservar el bienestar del que No-se-rinde y continúa leyendo en antros de burocracia etílica..

Viejos trovadores-

Han llamado dos viejos a mi puerta,
son mayores pero conservan la sonrisa intacta
y las ganas de gritar también .
El tiempo no ha podido doblarlos,
unos se hizo Cristiano y
el Otro entonaba haikus en un
Monte perdido .
Sintieron la llamado por Lorca y Dylan Thomas.
A uno no le gustaba Maggie, ni su granja tampoco.
Al otro le gustaba Suzanne,
a uno no le gusta mirar al público y
el otro nos regala sonrisas.

Camellos

Fotos antiguas a saldo,
esquizofrénicos de sonrisa marcada;
Miles tocando su trompeta,
camellos maleducados que lloran a sus ausencias.
Un ex-presidente saludando a su homólogo ruso,
con este bolígrafo prestado, recordando la
conversación con el maestro envejecido.
Un poeta turco de bandera roja,
Chicos jóvenes de pupila grande y negra,
manos cruzadas esperando nada;
Besos imaginados en la ensoñación de la noche,
charlas programadas envueltas en facturas de amistad.
Motores de arranque averiados que
se niegan a sufrir el viento caliente.
En la espera de otro verano.

Desde mi Ventana

Sabes que te estuve mirando cuando te marchabas,
mientras me entretenía en escupir a los transeúntes y
tú te dedicabas a mirarte reflejada en los escaparates
y hacías muecas de enfado.
Ahora tengo una ventana nueva,
es más pequeña, más vieja y no
tiene ninguna flor.
A veces me quedo mirándola antes de levantarme
pensando que he ganado, que el aluminio aisla más
pero tiene menos interés; que la comodidad esterilizada
es mucho peor que el replique de mi gotera;
que la ropa doblada pierde aroma y que nuestros gritos
molestaban a los vecinos.
Aún así, a veces te sigo viendo desde aquella ventana
y me arrepiento de no haber gritado más, para
que volvieras aquí , conmigo.

Graffitis

Ayer aprendí que un loco te puede matar por un hueco en la acera,
que un amigo te puede vender por un polvo (o dos),
que tu quiosquero te deja tirado sin pestañear,
que tu camarero te puede escupir en la cerveza
porque no llega a fin de mes,
que los taxistas se rien de los peatones,
que las marujas mienten para herir,
que los presentadores tienen la cara de látex
y los candidatos son muñecotes,
que los modernos son muy retrógradas,
que tu casera te puede engañar con los recibos,
que Boy se escribe con B,
y que las madres son putas.

Hoy lo he vuelto a olvidar todo.